(no subject)

[irkathena]

Бывает, что написать и хочется и немного стыдно - так пока стыд прикрыт фиговым листком подозрения, что под кат с таким скушным названием полезут лишь те, кому есть дело до моей жизни во всей её, мать её!
Стыдно мне бывает не за всякую свою слабость, а за некоторые её выходки. Вот как-то так происходит  - ты идёшь (видимо, в хвойном лесу дорожка), а на тебя сыплются шишки. Откуда-то сверху сыплются, ну и синяки от них остаются, или комплементарные хвойным шишки, но на тебе уже. Но идёшь-бредёшь себе, что-то тащишь, похожее на хвороста воз, и жалуешься тихонько, бурчишь эдак себе под нос и повизгиваешь. Мечтаешь о том, что вот и этот лес закончится, и волки в нём не спохватятся, и окажешься на ясной поляне, даже без великих писателей, лишь бы просторно и тихо и падать перестало.
А тут вдруг очередная шишка то ли на ушибленное место попадает уже, то ли при всей внешней шишковидности выкована в иных кузницах - да только пробивает она всю твою башку дурацкую, всё пробивает - навылет прямо. И ты взрываешься воем взбесившейся сирены, теряешь в момент и лицо и прочие достоинства, которыми гордилась, да и ещё кучу полезных предметов теряешь, оттого, что мечешься в ослеплении на этой тропке, и с потревоженных стволов тебе ещё шишек добавляется - по тому же месту в том числе. А потом садишься, всхлипывая уже сорванным голоском,  собираешь, чего собралось, перевязываешь, откуда сочится, перетягиваешь, где растянуто, перехватываешь поудобнее ношу и... инда дальше бредёшь, не оставаться же в этом лесу на ПМЖ.
Песенку в тему друга Вадюки бормочу 
"Мне б успеть до заката до ночлега дойти
Сколько лбов было смято, и не начав пути
У меня-то, на деле, лишь царапаный лоб
Я на ноги надеюсь, и приду, хоть потоп!
Ни о чём не жалею, и иду напролом
В шею солнце алеет, да трещит бурелом
Сверху ветер, да ветки - по щекам, за грехи!
Ни тропы нет, ни метки, всюду лес, и - ни зги!"

Ничего, более вразумительного, чем эта жалобная метафора, о своей жизни я сейчас не скажу.